Wer wird jetzt mit Fergus fahren,
Den gewobenen Schatten des tiefen Waldes durchdringen
Und am ebenen Ufer tanzen?
Junger Mann, heb deine rötlichbraune Braue,
Und du, Mädchen, heb deine zarten Lider,
Und brütet nicht mehr über Hoffnungen und Ängsten.

Und wendet euch nicht länger weg, brütet
Nicht mehr über der Liebe bitterem Geheimnis;
Denn Fergus herrscht über die ehernen Wagen
Und herrscht über die Schatten des Waldes
Und die weiße Brust des dämmrigen Meers
Und alle zerzausten wandernden Sterne.

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Ehrfurchtsvoll hält meine Hand
Traumesbücher ohne Zahl,
Weiße Frau, von Sehnsucht müd
Wie von Brandung grauer Sand:
Und mein Herz ist mehr verblüht
Denn das Horn in Glut der Zeit,
Träumerische weiße Frau
Meine Reime sind bereit.

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W. B. Yeats